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Ello.

Simple, beautiful & ad-free. Read the manifesto:

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lonequixote:

Two White Butterflies ~ Vincent van Gogh

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Two White Butterflies ~ Vincent van Gogh

"La mujer que amé se convirtió en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones."

- Juan José Arreola (via kim-na-nii)

Día primero, El naufragio

josue-castillo:

Esta mañana te sorprendo con el rostro tan desnudo que temblamos;
sin más que un aire de haber sido y sólo estar, ahora,
un aire que te cuelga de los ojos y los dientes,
correveidile colibrí, estático
dentro del halo de su movimiento.
Y no hablas. No hables,
que no tienes ya voz de adivinanza

y acaso te he perdido con saberte,
y acaso estás aquí, de pronto inmóvil,
tierra que me acogió de noche náufrago
y que al alba descubro isla desierta y árida;
y me voy por tu orilla, pensativo, y no encuentro
el litoral ni el nombre que te deseaba en la tormenta.

Esta mañana me consume en su rescoldo la conciencia de mis llagas;
sin ella no creería en la escalera inaccesible de la noche
ni en su hermoso guardián insobornable:

    aquí me hirió su mano, aquí su sueño,
    en Emel su sonrisa, en luz su poesía,
    su desamor me agobia en tu mirada.

    Y luché contra el mar toda la noche,
    desde Homero hasta Joseph Conrad,
    para llegar a tu rostro desierto
    y en su arena leer que nada espere,
    que no espere misterio, que no espere.


Con la mañana derogaron las estrellas sus señales
y sus leyes y es inútil que el cartógrafo dibuje
ríos secos en la palma de la mano.

"Y luché contra el mar toda la noche,
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro desierto
y en su arena leer que nada espere,
que no espere misterio, que no espere.
"

- Gilberto Owen, “Sindbad el varado” (via versitodiario)

"Tal vez mañana el sol en mis ojos sin nadie,
tal vez mañana el sol,
tal vez mañana,
tal vez.
"

- "Sindbad el varado (bitácora de febrero)”, Gilberto Owen. (via estesemicho)

"

12. Regreso

Yo, solo, con mi sombra, ensangrentado
en la huida patética del sol;
yo, como otro árbol, junto a este árbol,
erguido entre un recuerdo y un temor.

Mi sombra, mucho más yo que yo mismo,
tal vez soñando en regresar,
se arrastra, larga, atrás, hacia el vivido
día breve de atrás.

Estarán esperándonos, soñándonos
más ricos que nosotros, al partir,
y volveremos con nuestro fracaso,
y tú qué larga, sombra, y sin abril.

Cómo nos mirarán llegar, qué negros
y qué mudos, las vírgenes sin hiel;
el júbilo fallido del regreso
cómo nos ahogará, sombra, también.

Arbusto ensangrentado, hacia el misterio
lanzo mis rama, largas de avidez,
por ver si el huracán de mi lamento
me descuaja para volar tras él.

"

- Gilberto Owen, Nueva Nao de Amor en Obras, ed. Fondo de cultura económica, México D.F., 1996, pp. 40. (via pppake)
generic-art:

Brooke Figer

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Brooke Figer

pfoe:

ron mueck 

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ron mueck